Monatsarchiv Juni

• Was keinem Surrealisten abzusprechen ist, ist sein Hang gerade zum Realismus, zur Komik und gleichzeitigen Tragik. Er portraitiert als Maler seiner Epoche die kleinen Sinnlosigkeit in seiner ganz eigenen Tragikomik.

• Mit betretener Miene schlürft ein kleiner Mann auf die Bühne. Seine Haare sind, bis auf einen schmalen, grauen Kranz am Hinterkopf, der gerade noch zu den Schläfen hinauf reicht, schon vollkommen ausgefallen. Hinter einem dünnen, erdfarbenen Hemdchen erkennt man nicht einmal die eingefallene Gestalt. Er spricht langsam und spielt währenddessen mit seinem Häubchen.

  Sie haben mir gesagt, schau, das ist das Leben. Diese starken, braunen Säulen, das sind Bäume. Sie überdauernd allen Schmerz und alles Glück der Welt. Wenn du, egal in welcher Stimmung an ihnen vorbei gehst, dann halt inne und denk an sie. Und dann, hör gut zu, das sind die Spielregeln.
  Ich habe getan, wie mir aufgetragen worden war. Jeden Morgen und jeden Abend habe ich den Riesen gegenüber der Haustüre zugewunken. Ich habe immerzu gehofft, dass sie sich erkenntlich zeigen würden, denn ich tat recht. Ein paar Jahre später, da kamen dieselben Leute, die mich am Eingang dieses Landes willkommen geheißen hatten und schnitten die Bäume ab. Ich fragte, was tut ihr? Und sie sagten nur, das geht dich nichts an, so ist das nun einmal, so läuft es.
  Von da an wusste ich endlich, dass ich längst nicht alles mitbekommen hatte. Ich hatte wohl nicht recht zugehört, oder hatte mich nicht getraut nachzufragen. Nun aber konnte ich mich bewegen, wie ein Bürger dieser Gegend. Ich setzte mich auf die Stufen vor meine kleine Wohnung und schaute den Männern nach, als sie ihr Werk getan und den Rückweg nach Hause angetreten hatten. Ich malte mir aus, was sie an jenem Abend noch getan haben. Vielleicht die Zeitung gelesen, oder der Familie vom Tag erzählt, sich bald fertig gemacht, um den darauffolgenden nicht zu verschlafen. Ich hatte ihre Häuser fest im Gedächtnis, ich kannte ihre Gesichter, die Stimmen waren mir ein Begriff, den ich aus tausend Sprachen heraus gehört hätte.
  Und als ich am nächsten Morgen erwachte, da schlug ich die Bettdecke zurück und dachte, gar nichts.

  Er bleibt unbeholfen vorm Publikum stehen und starrt es an. Nach einer Weile verneigt er sich etwas unsicher. Ab.

• Wahrlich, es ist vollkommen egal, was wir tun und lassen. Es ist weder Pädagogik des Irrens noch stoische Ruhe je heilig gewesen. Ebensowenig ist nicht nichts wahr. Es ist weit mehr noch rein gar nichts, nicht Wahrheit, nicht Nichts, nichts, an das man sich halten könnte. Man sollte sich allein vorkommen, wenn man gerade die langweiligen Kapitel schreibt, von denen selbst gute Bücher nicht verschont werden. Allenfalls tröstlich wäre, dass sich ein Unterschied von Kapitel zu Kapitel, von Teil zu Teil bemerkbar machen würde und nicht wie beim Gros, es einfach ewig extrem schlechte Literatur bleibt.

   

  Wir sind keine Idealisten mehr, aber rückblickend ist ideell ein Scheitern am höchsten Punkt der Höhepunkt seit Unzeiten.

• Wie ein kleiner, dunkler Tümpel, war unser Tag bei der kleinsten Verunreinigung zuviel mit einem nicht zu hörenden Krachen umgekippt und wohnte nun im Trümmerhaufen einer verschenkten Woche. Die Tiere, welche manchmal noch die Ufer gesäumt, auch mal einen Schluck Wasser aus ihm genommen hatten, waren seit Jahren schon nicht mehr gekommen und die paar Regentropfen jeden Monat waren die einzige Nahrung, die er bekam. Alles verlief ganz normal.

  Der kleine Notizblock lag wie immer zu unseren Füßen, um eine Ausrede zu haben, nicht nach ihm greifen zu können, wenn uns doch noch ein verwertbarer Gedanke kam. Noch aus einiger Entfernung konnte man die tief in den Block gedrückten Striche sehen, mit denen wir die Traurigkeit für diesen Tag von der Bildfläche verbannt haben wollten. Doch selbst der größte, prachtvollste und mit Schätzen schwerst beladenste Viermaster einer Horde Piraten weiß Hochmut und Glanz seiner Epoche zu verlieren, wenn er auf ein Riff im seichten Wasser läuft. Es reisst ihm den Bug in kleine Splitter und bricht mit solcher Leichtigkeit dem schwimmenden Säugetier Kiemen in den Hals, mit denen es nicht atmen kann, sondern aus denen es verbluten muss.

  I can’t go on. I’ll go on. [weiterlesen ...]

• Meine Aussagen kennzeichnen meine Wirklichkeit. Hypochonder in beiden Bedeutungen und stoischer, als mir lieb ist.

  Die Welt verkleinert sich, verdichtet sich zu einem kleinen Ball, und die Nächte, denen sie gehört, spielen Fussball mit ihr - Schlaf ist das Heiligtum der Unterjochten.