Nachts chic Burger essen gehen.

Im Kino Nachos durch die Reihen reichen.

Von Barkeepern nach Texten gefragt werden,
aber nur ein Blog nennen können.

Mittags schnell mal zur Apotheke rennen.

Auf dem Augustusplatz Hochsprungwettbewerbe gewinnen.

Rückwärts auf einem Bein über Pfützen springen,
dabei hinfallen und nass werden.

Vorm Morrisson’s nicht von Gesetzeshütern kontrolliert werden.

Auf dem Fockeberg Sonnenaufgänge anschauen.

In Sommerfeld Sommer und Felder suchen.

Nach Wahren fahren.

Und nach Knautkleeberg.

Beides skurril finden.

Die Buchmesse erst recht.

Und die Gieszer16 überhaupt nicht finden.

Verdunstenden Regen auf der Karli einatmen.

Sich dabei Frühling fühlen.

Und die immer wiederkehrende Traurigkeit streicheln.

Nachts am Fenster Flugzeuge sehen,
sie aber für UFOs halten.

Wolken wegpusten, Sterne angucken.

Mit dem Fahrrad durch Straßenbahnschienen rutschen.

Da sein.

Da bleiben.

Schreiend durch den Bahnhof stürmen,
bis der BGS erwacht.

Karl Liebsknechts Namen in der Südvorstadt zählen.

In der Straßenbahn maskiert in die Kameras winken.

Im Connewitzer Eck Kölsch bestellen.

Vergeblich nachts beim Araber Pommes verlangen.

Caféhaus-Ketten ignorieren.

Nach Gohlis fahren.

Und nach Eutritzsch.

Nach Mockau laufen.

Fragen, warum es Reudnitz heißt.

Sich im Marriot nach Promis erkundigen.

Oder einfach so mitwarten.

Auf der Angerbrücke hüpfen.

Plagwitz nicht finden.

Am Sportforum Bälle über die Zäune schießen.

Passanten im Zoo nach Knuts Gehege fragen.

In der Triangel eine Playstation verlangen.

Mittags vor der NaTo liegen.

In Schleußig auf Nachtbusse warten,
nicht einsteigen und nach Hause laufen.

Im König Heinz nach Mitgliedschaftsanträgen fragen.

Keinen bekommen.

Um 04:00 Uhr in die Ilse gehen.

Vor der eigenen Haustür im Gras schlafen.

2008 schon 2009 sein.

Oder 2010!

Und wir haben uns vorgestellt, es wäre warm, um der Kälte, die sich um unsere Waden wand, endlich wieder Herr zu werden. In weißen Segeltuchhemden den Wind auf der Haut zu spüren, mit dunkelblauen Hosen und Kordeln, die zwischen den Fingern ratschen. Etwas, das einem schwer auf der Haut liegen sollte, aber von der durchströmenden Luft getragen wird. Lebendige Luftpolster zwischen den kleinen Härchen. Wie Liebe zum Anziehen.

Aber umso näher der Zug diesem Ort kam, desto mehr stieg unser Mitleid für ihn. Er tat uns nicht wirklich leid, aber er wirkte so heimisch, als würde er einen nicht wieder gehen lassen, hätte er erst einmal zugegriffen.

Wir dachten, dass man hier etwas verpassen könnte. Wollten bleiben. Oder wir längst etwas verpasst hatten. Wollten weg. Kamen uns aber nicht fremd vor. Nicht fremder als sonst irgendwo. Nicht willkommener. Nicht unwillkommener. Nur ein nahtloser Übergang, der trotzdem, oder vielleicht gerade deshalb, irgendwie reizend war. Und blieben. Um ein andermal vielleicht wieder zu gehen.

#

«Ich bin selten genial, aber wenn, dann richtig!»

Trinken Bier und Schnaps, um das alte Jahr zu vergessen. Reden uns ein, vergessen zu können, obgleich wir uns nur nicht erinnern. Bier und Schnaps. Trinken wir. Aber vergessen nicht.

Lassen uns treiben. Wir lassen uns treiben. Und suchen doch nur einen Halt. Denn jedes Bisschen Ab ist immer ein Dazu, uns perspektivieren zu wollen. Kleine Kinder, die immer auf das Nächsthöhere schauen, mit glänzenden Augen.

In unseren Köpfen wie in den Straßen – Ausnahmezustand. Wir teeren die Straßen mit Blut. Wir bluten die Straßen. Wir verbluten. Und liegen auf den Straßen. Ausgehaucht und glücklich, einmal eskaliert zu sein.

#

Am Horizont klebt der Morgen wie eine umgestoßene Tasse dampfenden Capuccinos. Braun und milchweiß verhangen schiebt er sich empor, hievt sich gerade noch so hoch, dass es bis in den frühen Nachmittag zu genügend Licht reicht. Dabei ist es so kalt geworden, dass sich nicht einmal mehr die Müdigkeit aus den Gliedern der Leute traut. Kopfüber hängt sie in den Körpern und freut sich, ihren Winterschlag genießen zu dürfen.

#

Rauchende Kindsköpfe, auf den Straßen verstreut, rauchend wie verbrauchte Munitionshülsen. 2007 gehörte dem Rockbusiness. Wir ritten durch die Köpfe, holten weit aus und hieben fest zu. Texte wie Bomben, wortene Langstreckenraketen aufs Gemüt, unter Verssalven und Alliterationsartillerie. Wo wir waren, hinterließen wir Spuren. Zinken, wir waren da!

#

We’re just two lost souls swimming in a fish bowl, year after year, running over the same old ground. What have we found? The same old fears, wish you were here.

#

Was sagt es denn schon über Realität aus, wenn jeder Schritt falsch, jeder Atemzug gestellt und jedes Bild im Kopf künstlich anmutet? Wahr ist es immer nur so weit, wie du es zulässt, wahr zu sein. Wahr ist längst nicht wahr, nicht wahr? Und nichts wird ein gutes Ende nehmen.

Zum Illustration:

1) Wie man es nicht macht:

“Der Zauberberg”

“Hamlet”

“Holzfällen”

“Demian”

Fazit: trist, langweilig, keinerlei Anregung der Phantasie des potentiellen Lesers

2) Wie man es richtig macht:

“Eine Liebe zu dritt. Meine Liebe zu mir, zu meinem Seelenpartner und zu meinem Krebs.”

“Ja, ich lebe jetzt mein Leben!: Ich brauchte Krebs, um zu meinem ICH zurückzufinden.”

Fazit: So etwas springt ins Auge! So etwas kauft der kundige Leser!

Hier steige ich ins Geschäft ein. Hier schaffe ich Abhilfe! Hier biete ich professionell hergerichtete Buchtitel!

Es folgt die erste Produktpalette meines jungen Unternehmens:

Mein Krebs und ich. Zwei Asse trumpfen auf.”

“Syphillis-Sabine im Bananenland. Wie ich mir diverse Geschlechtskrankheiten im Urlaub holen musste, um zu begreifen, dass viele Lady-Boys buchstäblich nicht so ganz sauber sind.”

“Ben Becker ist in Wirklichkeit Jesus. Die Wahrheit. Aufgeschrieben von Onkel Boris.”

“Schackeline! Komm von die Rejale wech, du Arsch! Moderne Erziehung in Zeiten gesellschaftlichen Abstiegs.”

“Wie konnte das eine Bier gestern nur 50 Euro kosten? Wege aus der Trunksucht.”

“Hand an sich legen. Früher wollte ich immer eine Frau sein. Selbstverwirklichung in Zeiten eines sich privatisierenden Gesundheitssystems.”

“Scheiße, ich dachte, ich könnte fliegen. Fun und Folgen beim LSD-Gebrauch.”

“Warum kann ich durch Wände gehen? Das schwierige Eingeständnis, in Wirklichkeit ein Geist zu sein.”

“Iiiih! Mutti, warum ist der so braun? Kinder völlig falsch erziehen. Eine Einführung.”

“Als ich damals mit dem Moped gegen diese Eiche knallte, änderte sich mein Leben. Und mein Gebiss. Zahnmedizin im ersten Semester.”

“100 km Marathon und doch noch nicht am Ziel. Wie Krebs beim Meistern des Lebens hilft. Eine Abrechnung mit Gesunden!”

“Wenn der Hals erstmal offen ist, kannst du viel mehr auf einmal rauchen. Ein Plädoyer für Kehlkopfkrebs.”

“Früher war ich in der APO, heute wähl‘ ich CDU. Was die Globalisierung einem abfordert. Aufgeschrieben von Joschka Fischer.”

“Hauptsache sie zitiert Adorno… Plädoyer für Sex mit Frauen jeden Alters.”

“Wieso liegt hier eigentlich Stroh? Reduktionismus im Bühnenbildnerbusiness heutiger Zeit.”

“Ich kriege immer erst posthum meine Lorbeeren… Über Wiedergeburt.”

“Vorlesung war kacke, Bock auf’n Bier? Was der Taxischein mit dem geisteswissenschaftlichen Studium zu tun hat.”

“Ich fühle mich überall als Fremdkörper. Lebensbeichten in Knochen gehauener Titannägel.”

Einzig die Politik hat das Bundesverfassungsgericht -
ihr wieder auszutreiben, was sie fälschlich verbricht.

Vertrauen hingegen soll endlich sein. Weit und breit
ist nichts, was es stoppt. Und nur langsam heilt die Zeit.

#

“Bitte um Ihre Einsätze.”

Klick, klack.

“Nichts geht mehr.”

Zwischen Nicht-Müssen, Nicht-Dürfen und Nicht-Wollen.

Wenn die Kugeln einmal rollen
ist alles verloren, oder gewonnen.

Los, loslaufen. Vortwärts. Ohne Ziel. Nur vowärts. Und bloß nicht ankommen.

Mehr als die Hälfte der Arbeitswoche ist für den Großteil der Leute vorbei. Morgen ist schon Donnerstag. Und da denkt man den ganzen Tag: “Na, dem Himmel sei dank, morgen ist endlich Freitag!”. Der Freitag selbst, als der allerleichteste aller Tage, ist dann nur noch bloße Makulatur.

Am Mittwoch also, da werden die Leute leichtsinnig.

Rennen, ohne nach links oder rechts zu schauen über die Straße, weil drüben die hübsche Rothaarige winkt und werden fast von der Straßenbahn überrollt, die nur durch eine Notbremsung zum Stehen kommt. Drinnen fallen die Fahrgäste aufeinander. Ein junger Mann und eine nette Dame kommen sich näher. Bald steigen sie gemeinsam aus.

Alte Leute frieren an der Haltestelle. Sie können es kaum abwarten, bis ihre Bahn einfährt. Darum strecken sie immerfort den Kopf nach vorn und starren in die entgegengesetzte Fahrtrichtung. Irgendwann kommt die Bahn tatsächlich. Und irgendwann müssen sich bis dahin auch die Halswirbel der alten Leute verschoben haben, die ihr Genick spannen. Sie knallen mit dem Kopf gegen die einfahrende Bahn, noch ehe sie ihren Hals wieder eingeränkt und den ungeduldigen Schädel weggezogen haben. Ein Krankenwagen kommt.

Kleine Jungen outen sich bei der Heimfahrt von der Schule als No-Angels-Veteranen, Tokio-Hotel-Vertraute und seit kurzem auch Lafée-Anhänger. “Alter! Ich bin sogar drei Fans!” Die Freunde nicken anerkennend. Kleine Jungen, die so dick sind, dass man wirklich glauben könnte, sie seien drei in einem.

Große Jungen outen sich bei der Heimfahrt von der Schule als Vollidioten. Reden, als würde ihnen die Krankenkasse keinen Besuch beim Logopäden finanzieren wollen. Ziehen sich an, als wären sie früher auch drei in einem gewesen. Fassen sich ständig in den Schritt und packen sich beim Aussteigen derart auf die Fresse, dass es wie Breakdance aussieht. Brechen tun sie sich jedoch nur den Oberschenkelhals.

Komische Leute sitzen auf dem Deppeneinzelplatz direkt an der Tür. Weil es so langweilig ist und das Bier an diesem Morgen schon wieder so gut geschmeckt hat, klimpern sich aufgeregt mit den geleerten Überbleibseln und singen dazu lautstark “Das Mädchen von Seite 1″.

Mittwochs trifft sich die ganze Faszination der Nachtbusse schon am Nachmittag in der Bahn.