The tears stream down my cheeks from my unblinking eyes. What makes me weep so? From time to time. There is nothing saddening here. Perhaps it is liquefied brain.
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“Die Geranien blühen wieder.” “Die deutsche Elf hoffentlich auch.”
Wie ein heliumgefüllter, roter Luftballon steigst du in den Himmel hoch, weichst stillschweigend ein paar Wolken, vollgestopft mit Hagelkörnern, aus und trägst ein Kärtchen an den Füßen, das den Leuten, die dich auflesen, sagen soll, woher du kommst.
“Schrippe oda Stulle?” “Brötchen.” “Schrippe?” “Brötchen.” “Stulle?” “Schrippe.” “Jut.”
Der junge Mann, den Bart zu spitzen Enden aufgerollt, der die Figuren aus den Wolkenbergen knetet, hat schon Feierabend und betrinkt sich an der Theke nah am goldenen Tor, vor dem die Hausierer hocken und auf die Gnädigkeit der Christen pochen. Ein Stück weiter schneidet eine Gruppe von Diskordiern und großes Loch in den weissen Maschendraht und stellt ein Schild daneben auf - “Der Irrationalität letztes Schnippchen.” - ehe sie hinen spazieren.
“Wenn ick Boulette ruffschreibe, denn kommt balle eener an und fracht, ob ick och Frikadellen habe. Schreib ick Frikadelle ran, denn komm’n Sie und fraren, wat ick och Boulette zu sare.”
Die Außerirdischen sind Fussballweltmeister geworden. Es steht ja schon vorher fest, wer gewinnt, der ist Marsianer.
