The tears stream down my cheeks from my unblinking eyes. What makes me weep so? From time to time. There is nothing saddening here. Perhaps it is liquefied brain.

• Die Stadt roch ein wenig angekokelt. Ich machte beim Gehen mehrmals Halt, denn immer wieder wurde ich stutzig. Man hatte das Gefühl, man wäre in einen riesigen Haufen Scheisse getreten, der in einer glühenden Mittagssonne ein sattes Aroma entwickelt hätte. Auf dem Boden lag wie tot eine Schicht von dickem Rauch, grau und ausgestorben. Ich stapfte hindurch und summte Little Bird von Annie Lennox. Ich wusste nicht, woher ich es auf einmal wieder holte, aber es war da und ich konnte es so schnell nicht gegen etwas Anderes tauschen. Man merkt gar nicht, wieviel Schwermut in einem Text liegen kann, wenn er einenmit einhundertundzwanzig Schlägen pro Minute übers Pflaster hetzt.

  I can’t go on. I’ll go on. [weiterlesen ...]

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  Der Tag verlangsamte sich mit dem Aufgehen der Sonne. Die vielen Menschen auf der anderen Seite müssen ziemlich geächzt haben, denn besonders hoch haben sie sie nicht ziehen können. Die Welt auf Halbmast und das Leben wieder einmal aus der Spur. Weit ab von allem. Und mit einem Blick durch tausend dumpfe Scheiben Glas.

  Daran ändert auch der milchige Regen nichts mehr, der sich in einem dünnen Film seinen Weg über die Oberfläche bahnt, ein dünnes Zelt über jedes Haus und jeden Busch spannt. Aus den Wolken linsen die letzten weissen Fäden, deren Ende nicht bis auf den Boden reicht und ihnen die Last nimmt. Ein paar Clochards summen in der Ferne ein improvisiertes Requiem.

  Wenn die Musik verstummt, hat es geheissen. Wenn sie verstummt.

• Seit meinem siebzehnten Lebensjahr bin ich von einem heimlichen, unerklärlichen Leiden befallen, das meine Gedanken und meine Illusionen begraben hat. Tag und Nacht ein Kribbeln in den Nerven, das mir abgesehen von ein paar Stunden Schlaf keinen Augenblick des Vergessens gegönnt hat. Gefühl, eine immerwährende Behandlung oder eine nie aufhörende Tortur zu erleiden.

  Es graut mir davor, Jugendfreunde zu sehen, ebenso alle anderen, die zu gewissen Zeite eine Rolle in meinem Leben gespielt haben. Durch sie ermesse ich meinen eigenen Verfall oder den ihrigen oder meistens beides zugleich.

  Lavastine wird fast wahnsinnig vor Wut, kein Buch schreiben zu können. Wenn er keines schreibt, können wir - mit Recht - weiterhin behaupten, daß er ein außergewöhnlicher Mensch ist. Wenn es ihm aber wie allen anderen gelingt, eines fertigzuschreiben, können wir besagtes Urteil nicht aufrechterhalten.

  Emile M. Cioran

• komisches gefühl aufzuwachen und feststellen zu müssen gerade das welthungerproblem mit einem nie ausgehenden schokoriegel beseitigt zu haben man sollte in der tat weniger nachdenken sich weniger sorgen mit einer armee tollwütiger affen die pharmaindustrie angegriffen und gewonnen importieren neurosen wie frische schnittblumen von überall her und verhökern sie zwei stunden nach schnitt schon auf dem markt produzieren auch selbst demagogische nannies und pro-sieben-galileo-päpste notiz an das selbst haare rot färben und lola einfach nachrennen zum handeln gezwungen was soll’s also

• Das Dumme an dissoziativen Persönlichkeitsstörungen ist, dass Krankheiten genau das zusammen bringen, was nicht zusammen gehören will.