The tears stream down my cheeks from my unblinking eyes. What makes me weep so? From time to time. There is nothing saddening here. Perhaps it is liquefied brain.

• Wie weit weg alles erscheint und wie die Entfernung wächst mit jedem Kilometer, den man wieder unterwegs ist. Zwischen mehreren Welten zu springen, dabei der ewige Wunsch nach Ruhe in der Hektik und das immer währende Sehnen nach Dynamik im Stetigen. Vielleicht kann man aus der eigenen Dialektik gar nicht ausbrechen, außer man nimmt es in die eigene Hand.

• Jeder von uns ist besser als die Anderen. Überall werden wir gemessen, bewertet und in Raster gedrückt. Wir werden gezählt, bestimmt und einsortiert. Es kotzt uns an. Aber alles, was wir tun, ist mitzumachen, uns über- oder unterzuordnen, mitzuzählen und mitzumessen. Sind wir nicht länger stolz genug, für uns einzustehen, oder sind wir nur zu genügsam geworden? Wir leben dahin und sind allein damit beschäftigt, Rechtfertigungen für das zu finden, was wir tun, um uns möglichst abzuheben vom Rest. Denn es ist leichter, sich im “eigentlich” und “aber” fläzen, statt zu versuchen, sie ganz zu streichen. Nur was uns dabei entgeht ist, dass wir nichts Anderes tun, als bloß unser Leben zu konsumieren wie eines jener Dinge, die wir tun, um anders, besser, als jene unbestimmten Anderen zu sein.

• Zwischen all der Ruhelosigkeit immer ein Wunsch nach Ruhe.
  Im Unsteten immer ein wohlig warmes Gefühl ob des Stetigen.
  Dem Chic des Ausgefallen das Spießbürgerliche entgegen setzen.
  Und beides brauchen.

• Wie erloschene Blindgänger
  starren die Bäume gen Himmel,
  tentakelnd traurige Tiere
  ergehen sich auf den Wegen,
  unter den tief hängenden Ästen.

  Wie geleert ich im Grün liege,
  ausgedorrt, entseelt und
  fragend, wo Weißrussland ist.
  Und ohne Antwort weiter,
  weiter fragend liegen bleibe.

  Wie ich dich sehen möchte,
  in geblühmtem Kleid
  und Himmelblau im Rücken,
  mit Wind unter den Armen,
  auf gepunkteten Wiesen.

  Wie nervös und aufgeregt
  will ich den Zug beim
  Einfahren und Halten hören,
  dich aussteigen und laufen sehen,
  geschwängert von guter Zeit.

  Um dann rücklings im Gras
  deinen Duft flattern spüren
  unter jenem Himmel,
  der doch für alle gleich ist —
  in Weißrussland und hier.

• Schau dich mal um:

  Wo ist hier denn noch Platz für Gedanken,
  für Dinge, die nicht an Alltäglichkeit kranken,
  dem Aufoktroyierten, dem Rückprojezierten,
  dem defizil, ewiglich gleich Aufgeführten?

  Vielleicht ist es bloß gedankenverlorene Präsentationsperversion
  in StudiVZ, StudiKZ und jedem anderem Facebook-Klon…
  Da heißt es Profilpimpen, sich ein kuscheliges Domizil einrichten,
  Mit Myspace, my house und my face, die sich bei Google verdichten,
  Auf dessen Kompetenz Personaler nicht länger verzichten,
  Wenn sie mit Hilfe der Bong-Bildsuche deine Bewerbung vernichten.

  Genau!
  Die Welt dreht sich
  und man versteht sich
  heute eher platonisch und lakonisch
  werden abstruse Gespräche geführt:
  Jo, lol, fjn! Me2, hdl, peace out, Bro! –
  In Kommentarfunktion zu Tränen gerührt,
  *grins* das machen ja auch die Anderen so.

  Was wollt ihr denn aber hören?

  Wollt ihr hören, wie ich mich beschwere über hehre, verquere oder über prekäre Situationen, Stationen der inhaltsleeren Lehre unseres — Konsumverhaltens? Oder halb philosophisch, wie ich mich aufschwinge, hoch über die Dinge, die Dinge die dringlich dinglich dein und mein Leben bedienen und von oben herab lästere ich ab über die Vertracktheit der heillosen Scheinheiligtkeit. Wollt ihr, dass ich mich verbiege, euch kriechend brav zu Füßen liege und davon erzähle, wie ich mich, mehr schlecht als recht, durchs Leben quäle, oder von Feiern und reiern und Partybarbys, oder den Rebellen spiele, mich im Verprellen übe, alles aufs Korn nehme, dass ich euch anlüge und ablehne?

  Was wollt ihr denn hören?

  Wisst ihr es überhaupt?

  Denn genau wenn nicht, ist es auch egal, was ihr hören wollt,
  wenn ihr eh nur bekommt, was ihr hören sollt
  und daraus bloß ableitet, was ihr eben hören wollt,
  von mir und all den Anderen hier!
  Denn was sie wollen ist nicht prompt,
  worauf man beim Bier an der Tür mit der Kippe kommt:
  Fett altah, jo, war geil! Fett, fett, fett, fett, fett altah!

  Das ist doch Scheiße.